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Poesía

Vejez

El tiempo se desdibuja entre las manos, sus perfiles se pierden…

y el color se degrada transformando los tonos en simples sombras

que fueron arco iris ya olvidado.

El dibujo de ayer en las líneas del hoy no toman cuerpo

y entre el ayer y el hoy las manos del artista no pueden encontrar lo que este trazo ofrece.

Ocaso de un futuro por corto ya anunciado.

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