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Días de guerra

Es pequeño, tiene miedo, y algo extraño le oprime el estómago. Está acurrucado en un rincón de la que fue su casa y llora, llora…  En la calle la gente grita, y él se siente indefenso. Quiere que le escuchen, que le abracen, y sus negros ojos brillan en su cara ensangrentada.

Hace unas horas se encontraba junto a su familia. Era de noche. Su madre después de la cena se reunió con sus tres hijos como todas las noches. Él se sentía feliz apoyado en su regazo escuchando fantásticas historias de otros lugares, de otros hombres. Ella inventaba hermosos cuentos para ellos, en los que los protagonistas salían a la calle a jugar con amigos, lugares donde los niños podían ir a la escuela, lugares mágicos en los que se cuidaba la naturaleza y reinaba la armonía entre los hombres.

Acariciándoles con el sonido de su voz contaba que antes de que ellos viniesen a este mundo pudo vivirse así en su ciudad, pero sin saber porque, los hombres rompieron la paz que disfrutaban, cambiando la belleza por destrucción, el amor por odio; con la vana ilusión de crear un lugar mejor. Por eso, les decía, quiero que estéis muy cerca de mí cuando escuchamos la llegada de los aviones, aviones que en un instante destrozan todo lo hermoso que tuvimos. Y la madre hablaba y hablaba y el niño y sus hermanos escuchaban.

Fue solo un instante y no sabe que pasó, de pronto se encontró en el suelo y dejo de ver a su madre y hermanos; la polvareda que se levantó después de su caída le impidío encontrarles  por eso solo puede llorar en ese rincón abrazando sus rodillas.

Poco a poco su llanto ha cesado, unos brazos amigos le recogen, abre sus grandes ojos llenos de espanto y balbucea palabras incoherentes.

Los parpados le pesan y sus ojos se van cerrando, su respiración apenas se oye y lentamente sus brazos se sueltan de esos brazos amigos.

El fuego cercano ilumina su cara y su quieta sonrisa.

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